Noia
È questa luce scialba del mezzo pomeriggio, non estate ormai più né vero autunno ancora. Tolgo di qui una foglia, dall’altra parte un fiore. Cammino su tre beole che hanno le crepe al centro. Copre tutte le cose quasi un
È questa luce scialba del mezzo pomeriggio, non estate ormai più né vero autunno ancora. Tolgo di qui una foglia, dall’altra parte un fiore. Cammino su tre beole che hanno le crepe al centro. Copre tutte le cose quasi un
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